Era o casă veche, cu etaj şi mansardă, gata să cadă pe ea. Zidurile erau ştirbe, cărămizile se arătau obscene, tencuiala se topea văzând cu ochii. Nu-ş-cum dracu’ rezista şandramaua asta, m-inchipuiam că dacă trece vreun tramvai tropăind o dărâmă la primu’ ţignal. Dar tramvaiul nu mai trecea de 15 ani pe acolo. Căţaua Leşinată locuia la parterul clădirii – acum, după atâta timp am o oarecare indulgenţă faţă de ea, nu a căzut, nu a rănit pe nimeni, acolo doar alcoolul ucide – de fapt trăia într-un parter adâncit cu un metru sub pământ – eh, soarta ironică, îi obişnuia din vreme pe beţivi cu glodul – Căţaua asta era o bodegă dată naibii…
Era în preajma Crăciunului, afară era aşa şi aşa, încă se mai putea bea o ladă de bere fără să faci ţurţuri la naretă. Am pătruns în templul pierzaniei şi soarta mea a fost bătută în cuie. Înăuntru se ascultau chansonete franţuzeşti, aproape în surdină, oricum părea că toată lumea e de acord cu Edith care nu regretă nimic.
Erau circa 10 persoane înăuntru, douăzeci de ochi tulburi – aşa am crezut prima dată, mai târziu am aflat că mă înşelam cu aproape 3 – şi fiecare îşi vedea de treaba lui cu o migală sfântă. Nu vorbea nimeni, însă era o splendoare să-i vezi, ca la un semnal ridicau toţi paharele şi sorbeau două înghiţituri mici, după care le aşezau pe masă, se auzea un singur gâl şi un singur clap… şi totuşi exista o comunicare, o simţeam, plutea în aer.
Ştiam că e un moment solemn, însă mi se uscase al naibii gâtlejul, amiba mea din stomac cerea să fie stropită, stropită tot mai tare pe măsură ce creştea. Fără să mai aştept, m-am insinuat ca o vorbă dulce lângă bar, cu suficient tupeu şi ceva biştari să iau două beri, mie şi tovarăşului meu. Barmanul, un tip scund şi gras, cu barbă şi musteţi încărunţite, hâtru la muie şi cu un defect la ochiu’ drept, o pată albă, mi-a făcut semn să tac.
„Stimaţi comesenii mei! E aproape sărbătorile Crăciunului, aţ’ muncit cu drag anu’ ăsta, fiecare cum aţ’ putut, şi la noi ca la orce firmă de respect dăm prima. Uite tenc’şoru ăsta dă cocardei e pentru voi, treceţi pe la bar la nea Gelu să vă facă porţie. Io nu poci sta că am de produs, da’ sărbăutori fericite!” | It was a multi-storey mansard-roofed old house on the verge of collapsing. The walls were blunt, the bricks emerged obscene, the plasterwork was wasting away. Dunno how the heck this shack held out, I imagined that should some tram pass by stamping it’d shatter at its first signal. But the tram hadn’t passed by for 15 years. The Faint Bitch Hound dwelt on the ground floor of the building – now, after all this time, I entertain some sort of leniency toward her; she didn’t fall, she hurt no one, it is but the alcohol that kills there – as a matter of fact she dwelt on a floor sunk by one meter beneath ground – meh, the irony of fate, she would get the drunkards acquaint themselves to mud early. This Bitch Hound was a hell of a boozer. It was around Christmas, the weather was betwixt and between, you could still drink a crate of beer without icicles forming ‘round your nostril. I broke into the temple of ruination and my fate was sealed. Inside one could listen to dimly sung French chansonnettes, anyway it seemed that everyone went along with Edith who regrets nothing. There were about 10 people inside, twenty turbid eyes – so I thought at first, later on I found out I was mistaken by almost 3 – and each of them was minding their own business with saintly scrupulosity. No one spoke, but it was a splendor to behold them. As if at a signal, they would all raise their glasses and sip two little gulps, then they would place them on the table. One could hear one single gurgle and one single clap…and yet there was some sort of communication, I felt it, it was floating in the air. I knew it was a solemn moment, albeit my throat had gone damn dry, the amoeba in my stomach called for watering, more and more watering as it grew. Without further ado, I brought myself forward like sweet talk to the bar with enough guts and some bucks, to get two beers for myself and my pal. The bartender, a grizzled bearded and mustached short and fat guy, with a cunning mug and a white stain on his faulty right eye, beckoned me to be quiet. “Honorable commensals of mine! ‘Tis nearly Christmas, you’ve worked dearly this year, each as he could, and we, like any respectable company, give away the gratuity. Have a look at this pile of greenbacks. Pass by the bar so uncle Gelu make you a portion. I can’t stay cuz I gotta make some money, but merry Boozemas to y’all.” |