Source text in English — View comments about this source text » | Translation by Federico Moncini (#14599) |
Sunday Mornin' Comin' Down Well, I woke up Sunday morning With no way to hold my head that didn't hurt. And the beer I had for breakfast wasn't bad, So I had one more for dessert. Then I fumbled in my closet through my clothes And found my cleanest dirty shirt. Then I washed my face and combed my hair And stumbled down the stairs to meet the day. I'd smoked my mind the night before With cigarettes and songs I'd been picking. But I lit my first and watched a small kid Playing with a can that he was kicking. Then I walked across the street And caught the Sunday smell of someone's frying chicken. And Lord, it took me back to something that I'd lost Somewhere, somehow along the way. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. In the park I saw a daddy With a laughing little girl that he was swinging. And I stopped beside a Sunday school And listened to the songs they were singing. Then I headed down the street, And somewhere far away a lonely bell was ringing, And it echoed through the canyon Like the disappearing dreams of yesterday. On a Sunday morning sidewalk, I'm wishing, Lord, that I was stoned. 'Cause there's something in a Sunday That makes a body feel alone. And there's nothing short a' dying That's half as lonesome as the sound Of the sleeping city sidewalk And Sunday morning coming down. | La domenica mattina è arrivata Bene, mi alzo la domenica mattina senza la possibilità di tenere la testa che non mi ha fatto male. e la birra che ho bevuto a colazione non era male, così ne ho bevuta un'altra per il dolce. Poi ho annaspato nell'armadio a muro tra i vestiti e ho trovato la camicia sporca più pulita. Poi mi sono lavato la faccia e pettinato e ho barcollato per le scale per affrontare la giornata. Mi sono fumato il cervello la notte prima con le sigarette e le canzoni che avevo scelto ma ne ho accesa una e ho guardato un bambino che giocava prendendo a calci un barattolo. Poi ho attraversato la strada e ho fiutato l'odore di pollo fritto di qualcuno. Signore, mi ha riportato a qualcosa che avevo perso da qualche parte, per un motivo o per l'altro lungo la strada. Sul marciapiedi di domenica mattina, Avrei desiderato Signore essere ubriaco. Perché c'è qualcosa in una domenica che fa di una persona un essere solo. Non c'è niente di meno che morire Ecco per metà solitario come un suono sul marciapiedi della città addormentata e la domenica mattina è arrivata. Nel parco ho visto un babbo che stava spingendo una ragazzina sull'altalena. Mi sono fermato davanti la scuola domenicale e ho ascoltato le canzoni che stavano cantando. Poi sono andato avanti per la strada, e da qualche parte lontano una campana solitaria stava suonando, e rintoccava per tutto il canyon come i sogni svaniti del passato. |